Людмила Колоколова 

родилась в Белоруссии, окончила Казанский авиационный институт, кандидат технических наук, много лет проработала в ЦАГИ, автор нескольких сборников: неутомимая труженица на поэтической ниве, создавшая гармоничный цикл стихотворений, наполненных мудрым удивлением, открытием мира природы, во всей полноте повторяющихся ритмов. С волнением переданы поэтессой «очарованье и тревога не наступившего мгновенья».



МОЯ ДОРОГА

Мне никогда не надоест дорога…
В ней ритм и смысл, надежда и терпенье,
Очарованье и тревога 

Ненаступившего мгновенья

То темным лесом обоймет,
То распахнет просторные поляны,
То легким поворотом заведет
В непроходимые туманы.

Потом закатит солнца шар
И, погасив заката переливы,
Начнет раскачивать в неярком свете фар
Ночных пейзажей негативы.

Мне никогда не надоест дорога…
В ней все по мне и дорого, и свято…
И я иду по ней от раннего порога
До моего последнего заката.

* * *

Синь морозная, иней звездами…
Ночь январская под полозьями…
Полон зимний лес скрипа снежного… 

И рука в руке друга нежного.
Мчится радость в ночь прочь от прежнего,
В счастье веруя неизбежное…

В ЧЕРНО-БЕЛЫХ ТОНАХ

И день вчерашний был пустой… и ночь без сна…
И утро хмуро как вчерашнее похмелье…
И за окном корявая сосна 

Печально дополняет настроенье.

Графический узор прогнувшихся ветвей
Едва читается на сером небе.
Чужие улицы из слипшихся теней
Домов вчерашних проявляет небыль.

Мир постепенно возникает целым
Из тьмы ночной, каким и был, не лучше…
День, наконец, взойдет. И небо станет белым.
Лишь в окнах росчерки японской туши.

День, наконец, взойдет и обнажит
Незрелых душ незрелые желанья.
Все черное и белое…Как взгляд на жизнь
Внезапно повзрослевшего сознанья.

НОЯБРЬ

На сырые кочки первый снег - как сеть.
Пасмурное небо…Мерзлое жнивье…
Кажется, что все остыло в этом свете,
Кроме теплой птицы сердца моего.

* * * 

Мной владеет мистика пространства ―
Бездны высоты и глубины…
Головокружение от ликов светлых, странных
В росписях внутрицерковной сводчатой стены…

Я сижу подолгу в сумеречной зале,
Где после службы запах ладана и свеч,
И где взгляд вслед за историей терпенья и печалей
Струится вверх, туда, где свет.

Сплошная роспись купольного свода
Как дымка заполняет высоту.
Мне легко, спокойно…И свободно
Я кружусь там, позабыв про суету.

* * *

Пришел сентябрь. Убрали бочки с квасом.
Метут листву навстречу холодам.
И не надоедает раз за разом
Все ту же осень – ту же фразу
В стихотвореньи года слушать нам.

Какая мудрость в том чередованьи,
Какая легкость проводов и встреч,
Какая радость в ожиданьи
Того, что было столько раз, - как обещанье
Весь этот мир всегда для нас беречь.

ГОРЬКИЕ СЛОВА

Пропав в просторах необъятных,
Хранит в себе неиссякаемый исток
Возможностей, умов, талантов
Моя страна. Злой неотвязный рок

Ей поводырь. И не переполняет
Источник тот живой, прозрачный
Её краев, поскольку протекает
Сосуд наш, наша жизнь. Нет в мире равнозначных

Сокровищ тем, что зарубежью были просто слиты,
Расхищены, утеряны, растрачены…
Как и сокровища ума - писатели, философы забыты,
Насильно изгнанные из страны…Мы неудачно

Торгуем, щедро дарим, бесконечно ждем…
Своих сограждан не щадим в азарте праведной борьбы…
И словно бочка старая в телеге, едем и течём
Проселочной дорогой собственной судьбы.

ВЕЧЕР

Расплавленной закатной каплей
Стекает солнце вниз по веткам.
Вокруг до самой дали дальней
Всё залито последним светом…

Едва заметный ветер веет,
Почти не движется река…
И мир застыл, благоговея
Пред собственной красою, будто на века.

ПРОРОКИ

Их приход безвестен, незамечен.
Их слова нелепы, непонятны.
Путь пророков тягостен и вечен
Среди толп людских, мечтой и алчностью объятых.

Где, в каком забытом месте Бог
Вновь позволит искре зародиться?
Знает ли пророк, что он пророк?
Знает, ощущает, чувствует, боится.

Тяжкий дар льгот не предоставляет.
И пророк, как все, пройдет свой жизненный урок.
И как все уйдет. И так и не узнает 

Через сотни лет, насколько он пророк.

Но они опять родятся по законам древним.
И опять придут в назначенные сроки.
Берегите малые деревни,
В них сейчас рождаются пророки.

* * *

Простор всегда в себе таит
Мечту, восторг и головокруженье…
Бескрайней широтой томит,
Бездонной глубиной рождает восхищенье.

В такой простор погружена
Моя земля. Мы в ней живем, столетий не считая.
Какою же иной быть может русская душа,
Когда простором этим рождена ─
Широкая, разгульная, святая…

* * *

Листопад. Осенняя метель
Устилает землю желтым цветом.
Листья безрассудно и бесцельно
Носятся по ветру, легкие и светлые…

Скачут и кружатся под ногами,
На мгновенье липнут к рукавам и сумкам.
И срываются лететь, куда не зная сами,
Чтобы тихо вдруг улечься где-то в переулке.
А потом приходит вечер удивиться
Улицам, засыпанным листвою,
Запахам осенним, хмурым лицам
В этом праздничном и временном застольи.

С тихим шорохом шаги мои утонут
В мягком слое золота опавшего.
Струны электрического света, тьмой затронуты,
Еле слышно звук уронят в ночь наставшую.

* * *

Привет, родное бездорожье,
Тоска пустых полей и изб…
И редкие снежинки, осторожно
Летящие с высот незримых вниз.

И так щемит, как будто к дому
Родному возвращаюсь я…
Я поняла – отсюда родом
Душа моя.

* * *

Уже едва бреду на жизненном пути,
Шатаясь меж стволов избитых истин.
Ищу, надеюсь ещё найти
Ту самую, мне предназначенную осветить
Последнюю ступень, и душу мне очистить
От бывших грёз, сомнений, ожиданий,
От прошлых скорбей и пустых желаний.

Ах, нет…Я заблуждаюсь…Мне вдруг стало ясно,
Та истина известна, найдена давно.
Та истина Любовь… И больше не ищу напрасно
Какой-либо иной. Иной и не дано.
Лишь ею можно освятить всё, что случалось –
От бывших грёз, сомнений… до пустых желаний…
И из которых, в сущности, и составлялась
Вся жизнь в чередованьи радостей, надежд, мечтаний.

И ничего нельзя отдать тебе, Забвенье. Ничего нельзя забыть.
Из уваженья к собственной судьбе.
Из благодарности за счастье жить.

СЕРЫЙ ДЕНЬ

Пушистые шары искрящегося света
Сквозь кисею вечернего дождя
Льют золото на плитки мокрого паркета –
Мощеные дорожки сквера…Уходя

С Земли в небытие, день этот серый,
Так ничего и не успевший совершить,
Мне дорог всё равно – он был со мной. Я верю,
Все данные мне дни заслуживают, чтобы их любить.

* * *
Февральская метель кидает Пригоршни снега за окном…
Природа крепче засыпает
В разгуле снежном, ветровом.

Её душе, как и моей, необходим
Глубокий этот сон под снежным покрывалом,
Чтобы века нести, морозной свежестью хранимы,
Настрой душе и силы небывалые

Моей земле, которая зовётся
Россиею, и цвет, и ароматы
Её лесам, полям, мечтой объятым,
И песнь её, и жизнь, и путь, который никогда не оборвется…

МАЙ

Когда леса в разлив глядятся,
А небеса высоки и ясны
Так трудно чувству не поддаться
Всепробуждающей весны.

И на случайном срезе слёзы
Так безутешны и чисты,
И белоствольные берёзы
В зеленых бусинках листвы,

И облаков недвижных тень
В полей сиреневых томленьи,
И всё вокруг в весенний этот день
Дарит вам чувство обновленья.

И снова романтичны грозы,
И горизонты так ясны…
И верю снам, и верю грёзам
Всеобещающей весны.